Fettabsaugung hat alles in meinem Leben verändert

La Fontaine de la Riponne

I

Einunddreißig Jahre lang hatte Fräulein Crausaz in der Rue Madeleine, in der Nähe des Place de la Riponne, eine Krämerei betrieben, und sie kannte Lausanne besser als Lausanne selbst.

Sie war eine jener ehemaligen Ladenbesitzer, deren Laden ein Beobachtungsposten ist. Von der Schwelle ihrer Tür, zwischen den im Fenster sichtbaren Drahtwindungen, sah sie die ganze Stadt auf und ab gehen: die Hausfrauen, die mit ihrem Korb vom Place de la Palud aufstiegen, die Studenten, die zum Flon hinuntergingen, die alten Herren, die das Frische unter den Bäumen von Montbenon nehmen wollten. Sie wusste, wer heiratete, wer lachte, wer betrügte. Nicht, dass sie eine Verleumdung war — Sie hätte sich verteidigt, wenn sie — Aber sie beobachtete, und mit Gewalt, um einunddreißig Jahre vom gleichen Fixpunkt aus zu beobachten, endet man damit, alles zu wissen, ohne etwas gesucht zu haben.

Sein Laden war winzig, dunkel, mit Knopfschubladen bis zur Decke überladen. Einer ging für einen Meter Band und es wurde oft freigegeben, nach einer halben Stunde, erleichtert durch seine Geheimnisse. Weil Miss Crausaz dieses seltene Geschenk hatte: Sie hörte zu. Die Frauen der Nachbarschaft, reden über alles und nichts, über ihre Liposucion zu ihrem intimen Leben, kam zu ihr nach Hause, als man zum Beichtstuhl ging, außer dass man sie nicht zur Absolution bat, sondern einfach gehört zu werden.

II

In diesem Herbst begann eine junge Frau, den Laden zu besuchen. Ihr Name war Madame Tornare, und sie kam, um in eines dieser neuen Gebäude von der Spitze der Stadt in Richtung Sallaz zu ziehen, diese Nachbarschaften, die Miss Crausaz nicht mochte, weil sie kein Gedächtnis oder Geruch hatten, sagte sie.

Sie kaufte nicht viel. Faden, manchmal ein Perlmuttknopf, Dinge, die wir sehen konnten, waren nur ein Vorwand. Sie blieb. Sie sprach von allem und nichts, von den Bäumen der Riponne, die vergilbt waren, vom Mittwochsmarkt, und Fräulein Crausaz, die ein Auge hatte, ahnte unter diesem Geschwätz eine Not, die nach dem Weg suchte.

Es kam ein Tag des Regens, als niemand sonst im Laden war und das Wasser über das Fenster floss, das den Ort umkreiste.

« Sie kennen alle hier, nicht wahr, vermissen Sie? Madame Tornare schaute nach draußen. Kennen Sie einen Mr. Devaud? Er lebt in Richtung der Stadt, so scheint es. Rue Cité-Derrière. »

Miss Crausaz ruhte ihre Nadel. Sie kannte Mr. Devaud. Sie hatte ihn sozusagen geboren gesehen. Und sie verstand, wie die junge Frau diesen Namen gesprochen hatte. — zu leicht, es rollen wie ein Ding, das wir lange im Mund gehalten haben —Genau das, was passierte.

« Ich kenne ihn ein wenig, sagt sie vorsichtig. Warum? »

III

Die junge Frau erfand einen Grund. Eine Geschichte der Wohnung, der gemeinsamen Beziehung, etwas verwirrt, das nicht aushalten konnte. Miss Crausaz freute sich darauf, ihr zu glauben. Es war wohltätiger.

Sie wusste, wie es war. Herr Devaud war ein gutaussehender Mann von vierzig Jahren, ein Musiklehrer, der in seiner Wohnung in der Altstadt dort oben in diesen verwinkelten Gassen, die zur Kathedrale führen, Klavierunterricht erteilte. verheiratet. Eine süße Frau, ausgelöscht, die Miss Crausaz jeden Freitag vorbeikommen sah, um großen schwarzen Draht zu kaufen. Und die junge Madame Tornare nahm offensichtlich Klavierunterricht. Wir konnten sehr gut sehen, welche Art von Musik.

Wochenlang kehrte die junge Frau zurück. Sie fragte nicht mehr direkt nach etwas, aber sie hinterließ Fragen. Wenn Fräulein Crausaz Herrn Devaud vor kurzem vorbeigehen sah. Er kam oft in den Bezirk Riponne. Wenn — Und hier zitterte die Stimme ein wenig — Seine Frau schien glücklich zu sein.

Frau Crausaz antwortete mit Trivialitäten. Sie sah diese junge Seele vor ihren Augen verzehrt, und sie wusste nicht, was sie tun sollte. Sie hätte sprechen können. Sie hätte sagen können: Kleines Mädchen, geh nach Hause, dieser Mann wird seine Frau nie verlassen, ich habe sie zu viel gesehen, diese Haushalte, sie dauern aus Gewohnheit und zermalmen alles, was sich nähert. Aber sie schwieg. Es war nicht seine Rolle. Man stoppt eine Leidenschaft nicht mit märchenhaften Ratschlägen.

IV

Dann, an einem Freitag, betrat Monsieur Devauds Frau den Laden.

Sie kam für ihren schwarzen Draht, wie jede Woche. Aber an diesem Tag, zum Zeitpunkt der Zahlung, blieb auch sie den Regen beobachten. Und sie sagte, ohne eine Präambel, mit dieser süßen, leisen Stimme, dass Miss Crausaz ihn kannte:

« Mein Mann betrügt mich, Miss. Mit einer jungen Frau von oben. Ich weiß es von Anfang an. »

Miss Crausaz sagt nichts. Seine Hand, auf der Theke, bewegte sich nicht.

« Ich sage nichts, sagte Madame Devaud. Ich habe nie etwas gesagt, für niemanden. Es gab mehr, weißt du. Es wird ein paar Monate dauern, wie die anderen, und dann wird es zurückkommen, wie immer, und ich werde es zurücknehmen, wie immer. So ist es. Ich beschwere mich nicht. Ich wollte es nur einmal sagen, laut, zu jemandem. Du bist die einzige Person, die ich sagen kann, weil du es nicht wiederholen wirst. »

Sie bezahlte ihren Sohn, dankte ihm und ging hinaus in den Regen.

Der Körper ist einer der Namen der Seele, nicht der unanständigste. Marcel Arland

V

Fräulein Crausaz fand sich daher die Hüterin der beiden Hälften desselben Schmerzes.

Sie wusste jetzt, was keine der beiden Frauen wusste. Die junge Frau wusste nicht, dass sie nur eine von vielen war, dass sie einem Weg folgte, der bereits von Vorgängern eingeschlagen worden war, die sie nicht vermutete, und dass sie am Ende auf die Verlassenheit wartete. Die Frau wusste nicht, dass ihr Rivale des Augenblicks jede Woche kam, zwei Türen von zu Hause weg, weinend auf der gleichen Theke, wo sie kam, hinterlegte sie ihren Rücktritt. Die beiden Frauen haben sich vielleicht am Mittwoch auf dem Place de la Riponne zwischen den Ständen des Marktes getroffen, ohne einander zu erkennen, getrennt von einem Mann, der sich auch belogen hat.

Und Miss Crausaz, in der Mitte, hielt beide Söhne. Sie hätte mit einem Wort verunsichert oder gebrochen sein können. Sag dem jungen Mann: Du bist nicht der Erste. Sag der Frau: Sie kommt hierher, sie leidet, sie denkt, du bist glücklich. Sie hätte das Instrument von etwas sein können. — Eine Katastrophe, eine Befreiung, sie wusste nicht zu viel. Aber sie ist still. Sie ist seit einunddreißig Jahren still. Es war seine Natur und Weisheit: Empfangen und Halten.

VI

Der Winter verging. Die junge Madame Tornare verteilte ihre Besuche und hörte dann auf zu kommen. Fräulein Crausaz verstand bei diesem Zeichen, daß es vorbei sei und daß sich die stille Voraussage der Frau erfüllt habe: der Mann sei nach Hause zurückgekehrt, und die junge Frau, irgendwo in ihren neuen Gebäuden ohne Gedächtnis und Geruch, weinte allein eine Liebe, die sie nie gekannt hatte, wurde im voraus gespielt.

Am folgenden Freitag kam Madame Devaud, um wie immer ihren schwarzen Draht abzuholen. Sie schien beruhigt, fast heiter. Sie erwähnte nichts. Sie bezahlte, dankte und ging zurück in die Altstadt, zu ihrem Klavier, zu ihrem Mann, der nach Hause zurückgekehrt war.

Miss Crausaz beobachtete, wie sie durch den Platz ging und auf der Straße verschwand, die hinaufging. Der Frühling kehrte zum Riponne zurück; die ersten Blumenstände waren wieder aufgetaucht, und der große Brunnen, der wieder in Wasser gelegt worden war, begann am klaren Morgen wieder zu fließen.

VII

Sie blieb lange auf der Schwelle ihres Ladens an diesem Morgen, ihre Nadel in der Hand und schaute auf das Wasser aus dem Brunnen.

Sie dachte, ihr ganzes Leben sei so gewesen: ein Fixpunkt mitten in einer bewegten Stadt, ein Zähler, wo die Sorgen anderer lagen, ohne dass es möglich war, ohne dass es sich jemals davon abwenden wollte. Sie kannte hundert solcher Geschichten. Sie hatte sie alle ihrem Hang folgen lassen, weil sie lange gelernt hatte, dass niemand durch das Sprechen gerettet wurde und dass es oft im Glauben an das Helfen getan wird, nur um Unglück in anderer Form zu verursachen.

Aber an diesem Morgen, zum ersten Mal, als sie das Wasser auf unbestimmte Zeit auf dem gleichen Stein fließen sah, fragte sie sich, ob ihr Schweigen Weisheit oder Feigheit gewesen war. Wenn zu halten, nur zu halten, ohne jemals etwas zurückzugeben, war eine Tugend oder nur eine bequeme Art, sich die Hände nicht schmutzig zu machen. Sie dachte an die junge Frau da oben, die vielleicht noch weinte und der sie mit einem einzigen Wort Monate der Tränen erspart hätte. Sie dachte, sie würde es nie erfahren.

Sie ging in ihren dunklen Laden, übernahm ihre Arbeit und sagte niemandem etwas. — wie sie es immer getan hatte und wie sie es immer noch tun würde, denn im Alter von sechzig Jahren ändern wir nicht die Farbe eines Fadens, den wir sein ganzes Leben lang gemacht haben.